565 狂吃不胖

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着那个字看了许久，忽然把笔搁在砚台上，长叹一声："老了，握不住笔了。"我捡起笔，蘸了墨，在废纸上画了个歪歪扭扭的小人，举到他面前："爷爷，你看我画的你，还在写字呢。"他愣了愣，忽然笑出声，眼角的皱纹里盛着夕阳的光："好，好，我们家有接班人了。"

没过多久，祖父把那方砚台郑重地交到我手里。他的掌心粗糙得像老树皮，裹着我的小手在砚台上慢慢研磨。墨条与石面摩擦，发出沙沙的轻响，像是时光在低语。"这砚台跟着我五十年了，"他说，"当年你太爷爷送我的，说'字是人的脸面，得天天擦'。"墨汁渐渐浓了，在砚台中央积成一汪深潭，倒映着祖孙俩的影子。

祖父走的那天，我正在学校练书法。老师把我叫到办公室，说家里来电话了。我一路跑回家，看见堂屋的八仙桌上，那方砚台里的墨已经干了，结成一层龟裂的壳，像片干涸的湖。母亲说，他临终前还在念叨，我的"心"字还没练出筋骨。那天夜里，我跪在桌前，倒了些清水在砚台里，用墨条慢慢磨。磨着磨着，眼泪掉进砚台里，与墨汁混在一起，研出的墨竟带着点发涩的咸。

后来我去城里读书，把砚台装在棉絮里塞进背包。宿舍的书桌太小，我便在床底下垫了块木板当书桌。冬天的夜里，暖气总不够热，握着笔的手指冻得发僵，写出来的字歪歪斜斜。每当这时，我就会想起祖父的话："笔杆要暖，得用手心焐着。"于是把笔杆贴在脸颊上，等那点暖意顺着木头爬进指尖，再继续写。

大二那年参加书法比赛，我写的是祖父教我的第一首诗。站在台上，看着宣纸在面前铺开，忽然想起小时候趴在八仙桌上的模样。笔尖触纸的瞬间，手腕自然而然地悬起，"床前明月光"的"床"字，横画

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